Ruta Fulgurante

Me gustan los tejados viejos, las palabras que fulguran, los nombres que empiezan con A, las plantas verdes y sin flores, un árbol. A ratos, la lluvia contra los cristales. Las manos limpias, los niños morenos, las niñas de carita redonda, el sol. Quisiera que me gustasen más las habas, los guisantes, la col. Me gusta el cine, con el bol de palomitas, la mentira piadosa de los sueños. El tiempo bien aprovechado. Las mujeres fuertes. Los hombres buenos. La amiga que anima. El mar que brama. Los ojos inocentes. Los recuerdos que no nos recuerdan más que lo preciso, y nos enseñan a no dar pasos en falso. El amor cuando es noble. El amigo cuando no asfixia. La cama que nos acoge. El olor a recién nacido, a pan, a hierbabuena, a tierra mojada. El deseo que no acaba en daño. La esperanza que quiebra la luz y la multiplica. El que comprende y calla. La mesa puesta. Un almuerzo simple. La carta en el buzón. La letra redonda. Me gusta el agua, en el río, en el mar, en el grifo, en mis dolores. Ésa que no destruye, sino que limpia…El sol de unos ojos oscuros. La verdad, pese a todo. Vamos a fluir, por que hoy es necesario…y me gusta. Estoy sentada, cansada, agotada más bien. Pensando en cuántas veces escribí cosas que me gustaban en un intento de crecer a una posición de luz y de alegría. Rompí todas aquellas frases. Las cosas que gustan…las cosas que hacen que la vida merezca la pena. Hoy lo retomo. Me gustan los calcetines a rayas. Los bolígrafos. Neruda. García. El miércoles, o el viernes. La canción que te cantan bajito. La ventana abierta. Reconciliarse con una misma. Descansar…Ha valido la pena escribirlo. Volver atrás y fluir…Buenas noches…

¿Quién anda ahí,
verso sin terminar entre mis versos,
desatendido sueño,
silencio de las luces y las puertas?

¿Quién anda ahí,
después de haberse ido, persistiendo
con ojos de batalla,
bajo la sombra muerta de las llaves?

¿Quién anda ahí,
viniendo sin venir, deshabitando
el tono de su voz,
la cuenta inacabada de los pasos?

En esos mismos labios que han hecho las maletas,
yo buscaba los héroes del destino.
Vinieron una tarde por llevarte con ellos,
y comprendí que nada se comprende.

Luis García montero.

Que me llamen cortita, pero yo sigo sin entender Matrix. Y me voy a la cama, pero es que el silencio es agotador…y no está la vida para derrochar en nada, ahora, y menos, energías. Es curioso, la primera persona con quien chateé en mi vida fue un chico americano llamado Neo…tuvo la delicadeza de no decir en todo el tiempo que allí era de noche y tenía que irse a dormir por que al día siguiente tenía clase en el instituto. Debí parecerle una adulta pesada. Y sin embargo, se mantuvo ahí siguiendo la conversación de una persona a la que no iba a volver a leer. Había venido a España sólo una vez para la Expo 92 en Sevilla. Cosas de las que no me acordaba…me vuelven. Es curioso, viendo Matrix. A mí no me gustaba NADA internet…Qué cosas. Es hora de irse…Que durmáis bien…buenas noches.

Foto extraída de:

http://blog.chento.org/2009/01/29/ninos-soldado/

Cuando se observa a los niños jugar en las plazas, o yendo al cine con sus padres, o simplemente correr como locos al salir de las escuelas…se instala en el aire una alegría respirable y preciosa. Una piensa en los momentos en que fuimos niños, en los mágicos mundos que cohabitaban con los reales, en aquellos príncipes que tenían nombres maravillosos y aparecían en todos nuestros cuadernos. Las canicas, los domingos de playa, los vestidos de las muñecas…hasta las odiosas peleas con los hermanos. La inocencia. La libertad de soñar y crecer al ritmo natural de los días. De repente, los niños soldados…y todas las muñecas se quiebran, sus largas melenas negras se vuelven canosas, hebras frágiles, sucias. Las canicas ruedan y se alejan. No hay cromos, ni juguetes, ni un amigo llamando a la puerta…A ellos los secuestran, los obligan a luchar, dicen, por que los niños no tienen miedo, y luchan de frente. Las migraciones masivas a campamentos mugrientos y en condiciones lamentables hasta para los insectos. Menores que forman ejércitos contra menores, que luchan contra los suyos, por la simple lógica de “o matas, o te matan”. ¿Dónde queda la dignidad de esos menores? ¿Dónde meten sus sonrisas? ¿Las conservan en alguna parte para que puedan recuperarlas? ¿Es posible después de haber visto a todas sus familias asesinadas, tras haber sido obligados a convertirse ellos mismos en asesinos? Si intentas escapar, estás muerto. El mundo no está hecho para que empuñen armas, su mundo no es ése. Los locos gobiernan el mundo. No entienden nada. No saben nada. No tienen vida, y por eso la arrebatan. Son como vampiros cuyo corazón no late. Y la envidia les corroe… ¿En qué piensa verdaderamente un soldado que secuestra a una niña para que para a sus hijos? Como un animal. Simple máquina de hacer soldados. Mujeres a destiempo…Triste que tras tantos años de guerras, de desplazados, de repeticiones de holocaustos en muchos puntos del mundo, todavía los grandes del planeta se reúnan para cosas banales con sus camisas limpias y sus conciencias “raras”, y algunos niños estén recibiendo el tiro de gracia. Maldita guerra. Malditos locos…No fuisteis niños jamás…

El corazón es el mejor ojo que puede tener un ser humano.

Eusebio Gómez Navarro

Cuando pensamos que el día de mañana nunca llegará, ya se ha convertido en el ayer.
Henry Ford

¿Es entonces cuando nos damos cuenta?