Todos necesitamos alguna vez un cómplice
alguien que nos ayude a usar el corazón
que nos espere ufano en los viejos desvanes
que desnude el pasado y desarme el dolor

prodigioso / sencillo / dueño de su silencio
alguien que esté en el barrio donde nacimos o
que por lo menos cargue nuestros remordimientos
hasta que la conciencia nos cuelgue su perdón

cómplice del trasmundo nos defiende del mundo
del sablazo del rayo y las llamas del sol
todos necesitamos alguna vez un cómplice
alguien que nos ayude a usar el corazón

Adioses y Bienvenidas (2006), Mario Benedetti

Otro 14 de Abril con sus alegrías. Otra celebración que compartimos. Cómplice para lo bueno y lo malo, estás en esa preciosa edad en que hay que irse desprendiendo de lo innecesario para ir viviendo lo imprescindible. Espero que pases un gran día, que pases una gran vida, un gran infinito de bienvenidas y esperanzas varias. Que te llenen las horas los besos, los abrazos, las palabras afectuosas y la ilusión compartida. Como sabes, se te quiere, se te valora y se te acompaña. El mundo es tuyo porque tuyo es el corazón sin rencor, sin oscuridades ni torpezas. Has de ver días muy azules, he de luchar por ello. Felices 40 más que bien cumplidos. Vamos fulgurando…

Merece la pena el sacrificio por los demás sin llegar al desgaste de uno mismo. Levantarse cada día con la conciencia puesta en lo correcto, sin desvivirse, sin morirse del tedio, la desgana, el hartazgo. Los días se hacen largos y pesados. Y es mejor ir avanzando, o alejándose, si cabe. Algunas personas, o determinadas situaciones, no son más que un lastre para nosotros, y no merece la pena cargar tanto peso. Tarde o temprano las rodillas flaquean y vamos directos al suelo. Ha sido un día tonto, de los que deben pasar pronto y ser olvidados. No por ser de los peores, sino de los que repiten mismas historias y decepciones. Y es hora de descansar y olvidar que esperamos demasiado de demasiadas cosas y/o personas. Vamos a dormir, y que mañana amanezca como quiera.

Los ponientes y las generaciones.
Los días y ninguno fue el primero.
La frescura del agua en la garganta
de Adán. El ordenado Paraíso.
El ojo descifrando la tiniebla.
El amor de los lobos en el alba.
La palabra. El hexámetro. El espejo.
La Torre de Babel y la soberbia.
La luna que miraban los caldeos.
Las arenas innúmeras del Ganges.
Chuang-Tzu y la mariposa que lo sueña.
Las manzanas de oro de las islas.
Los pasos del errante laberinto.
El infinito lienzo de Penélope.
El tiempo circular de los estoicos.
La moneda en la boca del que ha muerto.
El peso de la espada en la balanza.
Cada gota de agua en la clepsidra.
Las águilas, los fastos, las legiones.
César en la mañana de Farsalia.
La sombra de las cruces en la tierra.
El ajedrez y el álgebra del persa.
Los rastros de las largas migraciones.
La conquista de reinos por la espada.
La brújula incesante. El mar abierto.
El eco del reloj en la memoria.
El rey ajusticiado por el hacha.
El polvo incalculable que fue ejércitos.
La voz del ruiseñor en Dinamarca.
La escrupulosa línea del calígrafo.
El rostro del suicida en el espejo.
El naipe del tahúr. El oro ávido.
Las formas de la nube en el desierto.
Cada arabesco del calidoscopio.
Cada remordimiento y cada lágrima.
Se precisaron todas esas cosas para
que nuestras manos se encontraran.
Jorge Luis Borges

“La lluvia cae no porque me necesite, y yo miro la lluvia no porque la necesite. Pero estamos juntas como el agua de la lluvia está ligada a la lluvia. Y no estoy agradeciendo nada. No haber tomado, apenas después de nacer, involuntaria y forzadamente el camino que tomé-y habría sido siempre lo que realmente estoy siendo: una campesina que está en un campo donde llueve. Ni siquiera agradeciendo a Dios o a la naturaleza. La lluvia tampoco agradece nada. No soy una cosa que agradece haberse transformado en otra. Soy una mujer, soy una persona, soy una atención, soy un cuerpo mirando por la ventana. Así como la lluvia no está agradecida por no ser piedra. Ella es una lluvia. Tal vez sea eso que podría llamarse estar vivo. No más que eso, pero eso: vivo. Y sólo vivo es una mansa alegría.”

Fragmento de  Descubrimientos, por Clarice Lispector.