Ruta Fulgurante

“Sin apenas equipaje: La Sansonite pequeña, un bolso de mano  y mi guitarra acústica Admira. En mi mp3 portátil Knopfler me repite una y otra vez los silencios oscuros, llenos de luces y brillantes, del Telegraph Road. Cada silencio y cada nota en el lugar exacto, con la duración justa, clavándoseme como agujas en las entrañas. Esa Strato es mágica, habla por sí sola cuando el cabrón este la toca. Mi melancolía se vuelve por un instante en una sonrisa dulce, proporcionándome un bienestar que no había sentido en todo el camino desde mi casa, camino del exilio, hasta la estación del ave. – Creí que olvidaría pero aún recuerdo esas noches… – No es fácil olvidar. Y mi vida, desde donde hoy las estoy mirando, se ha convertido en la carretera telegráfica. El viejo y polvoriento camino, al que llegué con Raquel, en el que construí toda una vida, es ahora tierra podrida, sin vida, desolada. Una vida que ha acabado inmersa en una espiral, destructora y despiadada. Una espiral que me atrapó, que nos atrapó, sin darme cuenta, haciéndome formar parte de ella, parte intrínseca de ella, sin que yo pudiera hacer nada por no entrar en su macabro juego. Durante años no he podido salir de la desolación, los tres carriles lentos me lo han impedido. Las deudas, la rutina, la cobardía en la que me he visto sumergido, asfixiado, sin aire, no me ha dejado alzar la cabeza por encima de toda esa mierda que desde niño siempre detesté. Sin embargo, Raquel siempre fue feliz a mi lado. Incluso Teniendo que soportar mis huidas y todo mi desdén a lo que significaba mi vida con ella. Fue feliz, incluso, viendo como nuestra primera cabaña se fue haciendo vieja y hostil. Sin vida, sin hijos. Sin nimiedades que contarnos diariamente, sin esos rayos de luz que, antaño, iluminaron nuestras vidas. Y la melodía del piano da entrada a esa consecución, lenta, de notas, con solo dos cuerdas pulsadas con el corazón, sin hablar y diciendo tanto. Es como si hiciese llorar a la Strato. Sí, llora. Hace llorar a la guitarra, me hace llorar a mí. Como en aquel verano, cuando fuimos a verlo a la ciudad-del-corazón-frío. Años dulces, rodando por el viejo camino polvoriento. Inmersos en nuestros sueños, sin mirar nada más que para delante. Y a tres metros de nosotros el escocés hace tronar la Strato, y su concatenación de notas que me hace sentir. Me hace llorar. La nostalgia ya no es suficiente. Hoy, toda esa nostalgia que me envuelve, solo me sirve de acicate para querer abandonar tanta ruina. Y sube el ritmo, aumenta las notas en cada tiempo, sutiles, subliminales casi, mostrando lo que quiere expresar, sin palabras, sin letra, como mejor sabe expresarlo. Las mismas notas que hace mil años admirábamos Raquel y yo ahora suenan en mi mp3, mientras observo mi equipaje rodar por la cinta transportadora del escáner: con un solo carril, lento y observador. Esta vez sí sales, Carlitos, me estoy diciendo. El carril lento te está llevando hacia donde quieres, o al menos te está alejando de donde no quieres estar ya. Por fin. Y de nuevo un solo carril, lento y asfixiante, pero dándome oxígeno, aportándome el aire que he necesitado durante todos estos meses, desde que acabé la gira; mi última gira con Clan Natura. La rampa mecánica, sin escalones con los que tropezar ya, me lleva del mismo modo hacia mi destino. Un destino que empecé a forjar hace justamente un año, en aquella huída a Burgos, para tocar con el grupo, iniciando una nueva gira, dejando atrás toda una vida muerta junto a Raquel, sin culpa alguna de nada. Con el paso ligero. La mirada fija en el mastodonte de metal que me llevará lejos de la ciudad destruía y desolada. Menos de cinco minutos para la salida de mi tren. Destino: Madrid, Puerta de Atocha. El estómago aún me arde. El semblante serio, siento el corazón latir aun al ritmo marcado por mi carrera lenta a través de toda la estación. Y miro un año atrás, cuando salí, decidido y definitivo, de mi vida muerta.”

Texto de nuestro amigo y Rutero Charly, desde el Califato. “…salí, decidido y definitivo, de mi vida muerta…”. Guau…Llegar a tu vida “viva”. No sé por qué no lo publiqué antes…Gracias mil por todo, a ver si me mandas tlf por mail (aquí no que te salen pretendientes, y luego me acusan a mí de celestina, je je) y os visito por allí por Córdoba, si es pa un concierto de García, pos mejor! Un abrazo, amigo, y gracias por estar ahí. Besos a la mujer de los bellos ojos!!!

Escuché esta canción el otro día en la radio. Bueno,  pensé que sería positivo publicarla y aplicárselo. No somos héroes en el sentido más magnánimo, pero todos seguimos andando…”ése es el gesto más valiente”. Somos estupendos. Me gusta ese adjetivo. Somos estupendísimos todos. Un beso inmenso y veraniego a mis ruteros, los que estén de vacas y los que no…Feliz verano!!!!

Es el mejor momento,
sentir, cambiar de nombre tantas cosas
y olvidar algunas caras
en el cementerio del pasado.

Es el mejor momento,
reconocer, sentir a veces tanto miedo,
y entender que justamente
ése es el gesto más valiente.

Y aceptar que no todo es tan fácil
y que no siempre los huesos
aguantan el peso,
reconstrucción.

Es el mejor momento,
asumir que toda sabiduría y experiencia
no resisten a veces
la fuerza de algunas corrientes.

Es el mejor momento,
comprender, no poder ganar todas las veces
y entender que ésa es la llave
hacia un camino más amable.

Y aceptar que no todo es tan fácil,
y que no siempre los huesos
aguantan el peso,
reconstrucción.

Y aceptar que no siempre es tan fácil,
y que no todos los huesos
aguantan el peso,
aguantan el peso,
reconstrucción…

Deluxe

Cuando estoy junto a ti,
siento la misteriosa sacralidad del cuerpo femenino
que al extenderse llena el mundo.
Es importante, desde luego,
sin embargo no basta;
hay que acercarse un poco, un poco nada más, para verte
       mejor,
y así comienzo a ver la implantación de tu cabeza sobre el
       hombro,
la frente todavía recibiendo el bautismo,
los ojos empezados y terminantes,
la boca tempranísima,
las orejas que tiemblan si te acercas a ellas,
¡es tan fácil temblar!
la piel premeditada por el sol,
el cabello y sus pájaros.
Y me inclino a pensar que nada es tan inútil como esta
       descripción,
pormenorizada,
pues la belleza pertenece al conjunto y el atractivo es
       personal,
los rasgos siempre son provisionales,
ya que se influyen entre sí como las notas de un acorde.Cuando estoy junto a ti sé que no eres un sueño
y puedo recordar algunos gestos tuyos, pues los gestos son
       más estables que los rasgos.
Así recuerdo por ejemplo
la descarnada prontitud de tus manos que siempre dicen la
       verdad,
la manera de pintarte los ojos puntuándolos,
la sombra de tu cuerpo que se ha ido haciendo tan pequeña
       que ya no puede acompañarte,
y el gesto de perdón,
ese sobreseimiento que aparece en tus labios y empieza a
       hacerlos sonreír
en ese instante exterminador en que basta callar para acabar
       con todo.
Pero, escúchalo bien,
lo que prefiero, sobre todas las cosas,
es ese empiece,
esa espontaneidad que es lo mejor que tienes y hace que
       vivas lastimándote.

He podido observar que hay un momento en que la
noche se pone de tu parte,
y yo no sé si te das cuenta
de que estando contigo suelo quedarme lelo,
suelo quedarme ensimismado,
y esa única respuesta a tus palabras acaso es la bondad
       ha llegado a mi vida un poco tarde,
como al cortarse un tronco surge la desnudez de la madera,
sus capas temporales demuestran en la veta su unidad,
y ves su reciedumbre reducida a un olor,
un olor que se entrega hasta desvanecerse, pues en ello
consiste su programa vital,

por lo que tú más quieras no lo olvides.

Es fácil comprender que un olor es igual que un recuerdo,
algo deja en nosotros,
y ahora estoy preguntando ¿cuánto puede durar un olor en
       el aire?
Sus horas, sus minutos, sus segundos no pueden calcularse,
       pero su duración es evidente;
y un olor en el aire dura toda su vida.
Y esto me viene a recordar
que ésta es la situación vital en que se encuentran los
       amantes,

por lo que tú más quieras no lo olvides.Pero no te preocupes,
no la cambio por nada,
para volver a darte la vida que me queda
me basta preguntar qué sería yo si no te hubiera conocido.

Luis Rosales

Son ciertos los días que amanecen brumosos,
añil, turquesa y de oro al despertar.
Bajo un cielo donde bostezan las últimas estrellas.
Son ciertos los días que amanecen radiantes de nubes
mensajeras que te invitan a viajar,
te invitan a soñar.
A veces los días te invitan a viajar
guiado por la luz de la mañana.
Sentado ante tu puerta con un libro
entre las manos que te impulsa,
te lleva y te devuelve;
que te aleja, conduce y libera.

A lo lejos el río es una cinta,
preciosa cinta de mercería.
Agosto y este río que me acerca
a un año más por un camino bordeado de huertas.
A lo lejos el río, preciosa cinta,
que custodia sus olmos de plata en hebras.
A lo lejos el río empieza su verano,
donde nos bañamos entre cañares
junto a las albercas del pequeño delta.

No vuelven los días que amanecen brumosos,
añil, pintados de aurora boreal.

Se cuela el verano por las callejuelas
guijarros y maleza, luminoso despertar,
bajo un cielo donde se recorta la cigueña negra.

A lo lejos el río es una cinta,
preciosa cinta de mercería.
Agosto y este río que me acerca
a un año más por un camino bordeado de huertas.
A lo lejos el río, preciosa cinta,
que custodia sus olmos de plata en hebras.
A lo lejos el río empieza su verano,
donde nos bañamos entre cañares
junto a las albercas del pequeño delta.

En el aire el griterío de chiquillos
en la pequeña escuela.
Ya croan los idus junto a la ciénaga.
El baño desnudos contemplando ranas
en su espejo de cielo.
El manso fluir del río dando
de beber alegre a los arrozales.
Paleta de luz del pintor impresionista
que quise ser y seré.

Ciertos los días que con el verano acaban
y luego renacen en humo azulado dormido panal.

Manolo  García.

Nada de nuevo al mar podemos darle
que los restos de todos los naufragios.
Su lindero infernal nada permite
Bajo el secreto de las viejas algas.
Todo se ha dicho ya.
Todo han callado
muy a tiempo las brisas,
las arenas.
Nada nuevo al amor han de brindarle
nuestros nombres grabados bajo el sol.
Todo se amó y lloró,
pero los barcos
saludan siempre como nuevo al puerto.

CARMEN ALARDIN

Otra de Manolo, el cantor de la vida…

Me he sentado a esperar
A ver brotar el sol
Que nazca de tu pecho.
Y he sabido que no eres diosa o diablo
Sólo una mujer de carne y hueso.
Ni tan solo un Ángel caído,
Eso sí, la más bella del Edén
Al menos para mí.
Sola en tu paraíso,
Ni tan solo un Ángel caído.
Qué más puedo anhelar que ver nacer el día
Desde los acantilados.
Qué más puedo anhelar si el tiempo
Es un pájaro de alas cortas que vuela alto y fuerte.
Qué más puedo saber
Cuando los glaciares desaparecen…
Me he sentado a esperar,
Que somos desde hoy lágrima negra en el mercurio;
Salina desecada en cántara de agua,
Bulería gitana en el Danubio.
Solo Adanes caídos,
escamados títeres dolidos,
Al menos para mí…
Solo en mi paraíso,
Ni tan solo Ángeles caídos.
Qué más puedo anhelar,
Si quiero ando descalzo sobre mi propia conciencia.
Qué más puedo anhelar
Si la palabra porfía humana es puente de mil ojos sobre aguas subterráneas.
Qué más puedo saber cuando no hay sembrados las escarchas no dañan.

Alessandro y Lita se casan el próximo 13 de diciembre…La frase “qué más puedo anhelar…” me recuerda a ella. Ella que ahora exprime el jugo a la vida y no pierde su tiempo en tonterías. Ahora empiezo a entender que el mismo sol nace de su pecho. Precisamente de él, y creo que quienes han vivido esta historia de cerca saben a qué me refiero. En breve se me va a Roma, y a partir de diciembre ya para siempre. Pero el Amor llamó a su puerta, y la vida para ella ahora es un sentarse a esperar cómo nace el día y llenarlo de luz. Maldito el tiempo que perdemos sacrificando las sonrisas mientras otros ignoran que somos de carne y hueso, y que sólo pedimos, ni más ni menos, que lo que sin duda merecemos. Qué más podemos anhelar. Ci vediamo presto (digo yo que será así). Un beso de verdes matices, ruteros…