Beso grande,
“Ayuda a tus semejantes a levantar su carga, pero no te consideres obligado a llevársela.”
Pitágoras
Se me caen a veces de golpe todas las estrellas…a ver cómo hago para subirlas, por que realmente quiero verlas fulgurar…pero de repente recuerdas que tienes un lastre que no te deja subir a esa escalera. Y de repente, el desencanto. ¿Cómo se aprende a decir no? A aceptar que la espalda duele demasiado para seguir cargando con lo ajeno…
“Receta de pavo al Whisky a la sevillana”
Ingredientes:
- Pavo de tres kilos.
- 1 botella de whisky.
- 150 gramos de panceta.
- Aceite de Oliva.
- Pimienta.
- Sal.
Preparación:
1º Tomarse un buen vaso de whisky antes de comenzar.
2º Rellenar el pavo con la panceta, salpimentarlo y echarle un chorrito de aceite de oliva.
3º Precalentar el horno a 180º durante 10 minutos.
4º Mientras se calienta el horno, servirse otro pelotazo de whisky.
5º Meter el pavo en el horno.
6º Mientras el pavo está en el horno, tomarse otro pelotazo y cantarle una mijita al pavo.
7º Sublir el horno a 220º, darle caña al derbostato y esberar veinte binutos.
8º Servirse otro belotasso.
9º Al cabo de un drato, hornir el abro para gondrolar y echar un chodretón de güiqui al babo y otro a uno bismo.
10º Darle la güerta al babo.
11º Cantarle un fandango al babo mientras se sicharra.
12º Redirar el babo del honno. Si se te dresbala, bruscarlo por el suelo.
13º Odro pelotazo pa inicia dra busqureda.
14º Darse un jardasso al resfalar con la grassa del suelo.
15º Plobar la sarsa del ssuelo que ya estradá fleshquita.
16º Tromarse otra copita e inblitar al babo questa tumbao al lao.
17º Indendar levandarse y desidir que en el suelo se está de gojones.
18º Abarese la barienta, engüendra el babo en el basillo, lo tira a la bassura y te forma la de Dió.
19º Tomarse odro güisqui.
20º Y adrora a comé…, ¿y el babo?…, ¿dronde eshta el babo?… El hio puta sa bebio el wishhki y se a io.
Jajajajjaja, bueno, supongo que muchos ya lo habréis leído, jajajaj, pero yo es que me parto cuando lo releo. Así da gusto cocinar!!!! Esta Navidad será diferente…yo no sé si el pavo me lo comeré, pero alegre voy a estar, jajajajaa.
Pues eso, que navegando en blogs azules una se encuentra con canciones que recuerdan cosas…y nostalgiando…
—No era nadie. El agua.
—¿Nadie?
¿Que no es nadie el agua?
—No
hay nadie. Es la flor.
—¿No hay nadie?
Pero ¿no es nadie la flor?
No es nadie. Era el viento.
—¿Nadie?
¿No es el viento nadie?
—No
hay nadie. Ilusión.
—¿No hay nadie?
¿Y no es nadie la ilusión?
Juan Ramón Jiménez
Pues sí que es alguien la ilusión…
Pasan los días, Elena, y nosotros, inmersos en nuestro mundo de adultos, a veces quisiéramos volver a tu edad y sabiendo todo lo que ahora sabemos, recapitular, cambiar, madurar…no nos es posible, nos vamos muriendo en el intento. Hoy te tuve en mis brazos mientras veías en mi ordenador aquella serie que tantas alegrías me trajo de niña, Los Fraggel Rock, ¿quién no los recuerda? Nos divierte cuando miras tan seria, tan solemne, como si con tus apenas recién cumplidos tres meses, nos observases y reflexionases sobre aquello que hablamos. A veces, al mirar atrás y verte a ti, he tenido esa sensación de que para que tú entiendas, tendríamos que haber escrito un libro extensísimo para que vieras, para que viésemos, cuánto han cambiado las cosas. Supongo que harás un sinfin de preguntas, todos los niños lo hacen, lo que no sé es cuántas respuestas podremos darte. Hoy parece que el mundo es extraño y a un tiempo hermoso. Y aunque se me mueren muchas ilusiones en el cajón de las cartas viejas, en las facturas, y en algunas decisiones erróneamente tomadas ( y es que al final, todos a su bola y una estancadita, ya lo dije), aunque el mar sigue siendo el mar pero ahora duele inmensamente su recuerdo, tú sigues demostrando con tus ojos-melocotones que la ilusión más grande existe, es, crece, y sobre todo, mira con ojos de mujer y sonríe con la inocencia de una niña. Gracias, y que descanses…
Tan joven y tan viejo
Lo primero que quise fue marcharme bien lejos;
en el álbum de cromos de la resignación
pegábamos los niños que odiaban los espejos
guantes de Rita Hayworth, calles de Nueva York.
Apenas vi que un ojo me guiñaba la vida
le pedí que a su antojo dispusiera de mí,
ella me dió las llaves de la ciudad prohibida
yo, todo lo que tengo, que es nada, se lo dí.
Así crecí volando y volé tan deprisa
que hasta mi propia sombra de vista me perdió,
para borrar mis huellas destrocé mi camisa,
confundí con estrellas las luces de neón.
Hice trampas al póker, defraudé a mis amigos,
sobre el banco de un parque dormí como un lirón;
por decir lo que pienso sin pensar lo que digo
más de un beso me dieron (y más de un bofetón).
Lo que sé del olvido lo aprendí de la luna,
lo que sé del pecado lo tuve que buscar
como un ladrón debajo de la falda de alguna
de cuyo nombre ahora no me quiero acordar.
Así que, de momento, nada de adiós muchachos,
me duermo en los entierros de mi generación;
cada noche me invento, todavía me emborracho;
tan joven y tan viejo, like a rolling stone.
Sabina…
Leído en un comentario de mi gran amigo Pipe, nuestro gran amigo Pipe, y por supuesto dedicado a él y a algunos otros que seguramente recordaran cosas de su pasado con estas letras. Un guiño para todos, y por supuesto, para mis tristes, que seguro son menos por que la vida siempre puede ser maravillosa, y lo tenemos que demostrar!!!! Gracias, Don Pipillo, por sus contribuciones…
Aprovecho para saludar a Falín por que sé lo sabinero que es (tío, es mu torero, pero me quedo con García, que es más poeta, jejejje) Manoleros wenos!!!!
Cuando ella y yo nos ocultamos
en la secreta casa de la noche
a la hora en que los pescadores furtivos
reparan sus redes tras los matorrales,
aunque todas las estrellas cayeran
yo no tendría ningún deseo que pedirles.
Y no importa que el viento olvide mi nombre
y pase dando gritos burlones
como un campesino ebrio que vuelve de la feria,
porque ella y yo estamos ocultos
en la secreta casa de la noche.
Ella pasea por mi cuarto
como la sombra desnuda
de los manzanos en el muro,
y su cuerpo se enciende como un árbol de pascua
para una fiesta de ángeles perdidos.
El temporal del último tren
pasa remeciendo las casas de madera.
Las madres cierran todas las puertas
y los pescadores furtivos van a repletar sus redes
mientras ella y yo nos ocultamos
en la secreta casa de la noche.
De “Poemas del país de nunca jamás“, 1963
Jorge Teillier.
Siempre me gustaron los reflejos de luz en el agua, sean de luna o farolas, focos de barco o aquellos ojos…Ahora toca dormir, pensar en algunas letras de García, una grata sorpresa (Lita vino con su marido de Roma a vernos), y algunos misterios que no logro descifrar. La vida que espero y esperaré, a la sombra en el oasis que me inventé…como el sabio en las cumbres del saber, soy alga en el mar de la calma…Sí, la entonaremos con esa típica sonrisa traviesa de saber que no es para nada el estilo del Manué, je, pero felizmente cantaremos estos “versos” suyos con la mirada puesta en mejores días…Este poema, por los que se aman a mi alrededor, que son muchos aún y afortunadamente…he visto y oído demasiado. Y saber que existen, que tienen su propia casa en la noche, es un consuelo. Que les dure siempre y fuerte ese sentimiento, que el lazo se estreche, que puedan ver los reflejos de sus ojos en el agua…Buenas noches, y a mis tristes, que andan muy perdidos, un poquito de verdor y esperanzas.
