Ruta Fulgurante


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Ene
25
2011

Hoy no digo Antonio digo Manuel…

Categoría: Impresiones y paisajes ismael 11:25
ismael

😀

7
Ene
14
2011

Lete o Mnemósine

Categoría: Poemas arandanilla 10:57
arandanilla

Cuerpo de mujer

.. Tántalo en fugitiva fuente de oro.

F. DE QUEVEDO

Cuerpo de la mujer, río de oro
donde, hundidos los brazos, recibimos
un relámpago azul, unos racimos
de luz rasgada en un frondor de oro.

Cuerpo de la mujer o mar de oro
donde, amando las manos, no sabemos,
si los senos son olas, si son remos
los brazos, si son alas solas de oro…

Cuerpo de la mujer, fuente de llanto
donde, después de tanta luz, de tanto
tacto sutil, de Tántalo es la pena.

Suena la soledad de Dios. Sentimos
la soledad de dos. Y una cadena
que no suena, ancla en Dios almas y limos.

Blas de Otero.

2
Ene
08
2011

La libertad

Categoría: Impresiones y paisajes,Poemas arandanilla 11:42
arandanilla

Su herida golpead de vez en cuando;
no dejadla jamás que cicatrice.
Que arroje sangre fresca su dolor
y eterno viva en su raíz el llanto.
Si se arranca a volar, gritadle a voces
su culpa: ¡ que recuerde!
Arrojadle pellas de barro oscuro al rostro.
Si en su palabra crecen las flores nuevamente,
pisad su savia roja
hasta que nazcan lívidas, como manos de muerto.
Talad: que no descuelle
su corazón de música oprimida.
Porque esa es vuestra ley, tan extraña a la mía:
si un río se alza para hablar con la luna,
ponedle un dique oscuro.
Si una estrella olvidando su distancia se mece
en los agraces labios de un muchacho,
denunciadla a los astros.
Cuando un corzo se beba la libertad y el bosque,
atadlo como a un perro.
Si hay algún pez que aprende a vivir sin el agua,
negadle orilla y tierra.
Si el alba se deslumbra con claridad ajada,
poned las hojas verdes de la noche en sus ojos.
Si hay un hombre que tiene
el corazón de viento,
llenádselo de piedras
y hundidle la rodilla sobre el pecho.

Marcos Ana

Imagen de Sergio Reyes.

Post inspirado en una publicación de nuestro amigo Falín, al cual agradezco su amistad después de tantos años verdes y fulgurantes (entre sombras y luces, siempre aparecen estos pequeños duendes granujas que hacen la vidilla menos cuesta arriba). Un beso a quienes de alguna forma u otra, han sentido que una cruel rodilla les quería hundir el pecho, inútilmente, ya que un hombre con el corazón de viento es en sí mismo una representación máxima de la libertad, y la libertad bien entendida no se destruye ni con piedras, ni con rodillas ni con sucias mordazas. La libertad verdea, fulgura, existe. La libertad…ese milagro.

Gracias, Fá.

(Y una que es mu manolera, recuerda ese “Para libertad, sangro, lucho…” de Miguel Hernández y cantado por García…y la vida).

2
Ene
04
2011

Volver

Categoría: Impresiones y paisajes arandanilla 22:11
arandanilla

Llega una vez en la vida en que tiene el alma que volverse, de nuevo,  impermeable, insensible a los cambios, ajena a los seres tóxicos que pululan por el mundo, que acuchillan, mitigan todo amor, y se jactan de ello. Llueve de forma incesante, las palabras llueven, las promesas llueven, los vacíos llueven, llueve sobre mojado una noche y otra noche y así siempre. No importa. Nada importa. Nada va a cambiar, nada va a dejar de ser, salvo lo pactado. Y el resto permanece como una roca, quizá a puro desgaste, quizá a puro roce de dolor o de espina, quién sabe…se ignora. Tal vez todo pase por la misma razón, todo suceda con el mismo propósito. Una vez adviertes al mundo que algo viene a ocurrir, el mundo se vuelve sordo, incrédulo, muralla. Y es increíble cómo se repiten las historias y te quedas del lado que sangra, que pierde pie en un océano de estrellas muertas. No esperar, “tú no esperes”, dijo el poeta. Y el poeta se equivocaba…Han muerto todas las palomas. Y lo peor es que la gente pasa como si nada, atentas a sus pies sobre la acera, a su sombra reflejada en el asfalto. Las farolas encendidas, los niños que ya no hablan a estas horas de la noche, ese recuerdo de una orilla que se va desvaneciendo en las conversaciones estúpidas de gente estúpida. Hay temblores que se asemejan a la muerte, y un río de espanto que cruza invisible hacia su destino de luz.  Volveré a la tierra en que fui sembrada.

5
Ene
03
2011

PeterPanes

Categoría: General arandanilla 15:09
arandanilla

La infancia tiene sus propias maneras de ver, pensar y sentir; nada hay más insensato que pretender sustituirlas por las nuestras.

Jean-Jacques Rousseau.

4
Ene
02
2011

Lo malo es que se olvida….

Categoría: Poemas arandanilla 18:58
arandanilla

Lo malo es que se olvida y un puñado
de tiempo se nos marcha hacia la nada.
Lo peor del olvido es el que en cada
cosa que fue vivimos de prestado.

¿Alguna vez leeremos del pasado
su página feliz como borrada?
¿Nuestra memoria ya desmemoriada,
sólo andará sobre lo desandado?

Lo peor del olvido es lo que olvida.
Que tanto ayer, eterno y de por vida,
se marche por la calle en que ha venido.

Porque será… Más tarde o más temprano
se nos irá el recuerdo de la mano
a deshacer su rostro en el olvido.

Ángel García López.

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